Всем нам место на свалке

несданному экзамену по математике посвящается



Душой поливая с верхних этажей
Людей проходящих, как помоями,
Пытаюсь для кого-то быть самой себя горячей…
Быть самой собой, жить по-своему.

Да, наверно, вы безупречно правы:
Такие, как я, не выживают вот тут.
Только забивают собой канавы,
Потому что глупо очень живут.

И не значат их души больше, чем свалки,
Которые интересны лишь крысам и прочей гадости.
И чувства так же бесполезны, как поганки.
Могут без солнца выжить и без радости.

Я бы помолилась, если б было, кому молиться.
Но богам тоже не нужны вот такие… неприспособленные.
Которым всё кажется, будто они птицы.
Да причём какие! Даже не пойманные.

А на самом деле… Да всё и так ясней ясного!
Зачем в сотый раз повторять?
Всё зрение потратила на поиски прекрасного,
А на поверку красота – всё та же ****ь.

Зарекалась играть чьи-то странные роли…
А всё ж играла. До изможденья играла.
Как приз за это мне дали больше боли…
За непонятность проклятого интеграла.

Я бы призраком стала и поплыла…
То ли в небо, то ли в море…
Я и не заметила, когда умерла.
А теперь не чувствую даже горе.

С верхних этажей своей обособленной башенки
Выливаю помои души на прохожих.
Смысл всего этого? Есть, но убого страшненький:
Не хочу быть просто на кого-то похожей.

Не хочу жить ради еды, общенья и койки.
Хочу иначе, хотя пока что не знаю, как…
Поэтому душа не значит больше помойки.
И я выбрасываю её просто так.