Поутру трава хрустит – лист капустный.
Тяжелы мои стихи – цвета грусти.
Тяжела и голова – сгусток боли…
И чего я потерял в этом поле?
И куда один бреду без дороги?
Ведь колотит колотун, стынут ноги…
В голове туман стоит, в роте кисло…
Ощущения мои – хуже мыслей.
Только хуже-то куда? – Хуже нету…
Разве – сгинуть навсегда с белу свету.
На душе – темным темно, а ведь утро…
Растворить бы в ней окно, да кому ж там?…
В черном омуте реки – раки, жабы,
У налимов от тоски вянут жабры…
У воды вокруг следы от скотины.
Затянул их липкий дым паутины.
Даже елям на ветру стылом зябко –
Нахлобучили, смотрю, тучи-шапки…
Помню, млела на жаре неба просинь…
Было лето на дворе, что ж вдруг – осень?
Потерял твои следы за рекою.
Остается – только выть… Вот и вою.
Грею пальцы, как пингвин, я подмышкой…
И зачем всегда один - «третий – лишний»?
Поутру трава хрустит...
© Copyright: Николай Франц, 2008
Свидетельство о публикации №108012103988
Свидетельство о публикации №108012103988
Рецензии