Никак не называется

Этот город со вкусом риска,
Этот «Я», и мой путь не близкий,
И куда приведет, не знаю,
В облаках над ним всё летаю,
Как жесток этот мир и глуп,
Будет щедр «Я», а я – скуп,
Почему? Не найду ответа.
Не дают мне парить с ветром?
То ли страхи, то ли сомнения,
Все твердят о своих суевериях.
«Я» - «как все», никогда не стремился,
Но упал с облаков и разбился.
И загнал сам себя в угол,
Декораций цветных и кукол.
Много здесь многоточий
Много знаков вопроса…
Просто, я люблю её очень,
Без неё я скучаю просто
Она там, и её ласкает,
Город, тот, что меня пугает
А я здесь для себя слепил,
Пластилиновый, собственный мир
Её аверс витрин манит,
Меня – сюрреализм пьянит,
Эта « шизофрения в законе»,
В этом мире, я будто в запое…
Смерть – не просто выход – награда,
А награду заслуживать надо.
«Я» ведь раньше её боялся,
Когда в облаках валялся,
«Я» усмешками вниз плевался,
А я снизу на «Я» ругался.
Мы игрушки в руках Бога,
Отчего он с нами так строго?
Не его ли мы рук творения?
Разве будут и здесь сомнения?
Справедлив ли он? Нет знаний.
Реки горя, моря страданий,
Не хулю, и оспаривать незачем,
То, что добр он, и не мелочен,
И велик он, в самом величии,
ОН – создатель, мы – отличие,
В совершенной модели мира
Тишина, красота, лира,
Но погаснет когда-то, сиянье витрин,
И расплавится мой пластилин.
И курю я затяжками, жадно-сладкими,
В перерывах между «припадками»…
Если вдруг повезет и умру, я раньше,
Мой продолжится стих, намного дальше.
Буду рад за неё, и следить оттуда,
Чтобы ей в этом мире не было худо.
И не чувствуя ревность впервые,
Буду помнить глаза её, голубые.
Её взгляды, зависели от настроения,
Но души моей, были, всегда упоением.
И, если позволят, конечно
Буду ждать её там вечно…
Красок в жизни, ей самых красивых,
И детишек, её, горячо любимых…
Для неё, для моей единственной нимфы,
Собираю осколки жизни в рифмы,
И дарю ей, а ей, может быть, не надо?
Пластилина куски, за любовь в награду.
И лавируя между капканами города,
Мы гуляем, не чувствуя крепости холода,
И румянец на щёчках её родных,
Разжигаю, прижавшись, теплом своих.
И ладошки её, белее обычного
Я целую, забыв о манерах приличия,
Пусть вокруг муравьи, снуют куда-то,
Мы не чувствуем, их, на себе взгляда.

       27.10.2006г.