Взглянул я утром из окна,
там билась раненая птица,
кружилась, мучалась она,
пытаясь в небо взвиться.
По снегу крыльями она,
собрав все силы, била.
И,видно, не ее вина,
что вверх она не взмыла.
Потом притихла - умерла,
Но нет, чуть содрогнется,
чуть приподнимет два крыла
и вновь о землю бьется.
Ей крикнуть хочется -Держись,
твой дух в тебе проснется-
Вот так страдает наша жизнь,
все на просторы рвется.
Никак вглядется не могу,
как больно ей и зябко...
Концом примерзшая в снегу
под ветром билась тряпка.
Взгляд из окна
© Copyright: Александр Моряков, 2008
Свидетельство о публикации №108012000163
Свидетельство о публикации №108012000163
Рецензии