Дождь. Дождь. Дждь.
В окно, как стрекоза
Крыльями бьёт.
А может быть это слеза?
А может быть это гром
Гремит, громит гранит.
Из самых закраев небес
Мой голос к тебе летит.
Он громче гроз вешних полста,
Нежней ковыля в степи.
Он помнит дорогу к устам,
Глазам и ланитам твоим.
И тщетно сопротивляясь,
Преградам подставив ладони,
Лечу я к тебе пригибаясь
И ветры меня не догонят.
Листвою меня припорошит
И снова по телу дрожь.
А за окном октябрь.
Дождь. Дождь. Дождь.
Октябрь
© Copyright: Илья Лиманский, 2008
Свидетельство о публикации №108012001466
Свидетельство о публикации №108012001466
Рецензии