Одна история

       Март розоватенький…
       Москва. Я по проспекту бреду,
       А мне вдруг под ноги –
       Старичок лохматенький:
       То ли пьяный, то ли в бреду.
       Плачет,
       На ногах не держится.
       Я его – за руки
       И в квартиру волоком,
       А он - не упирается,
       Старенький,
       Только поскуливает тихонько
       Брошенным волком.

       Дома,
       В лёгкие мне щёки зарыв,
       Плачет по жене-красавице…
       Все причитания мне
       В сердце высморкав,
       Клянётся, что
       Бросил бы курить,
       Если б она
       Обещала не стариться.
       Да, что – курить?
       Он бы и мусор с радостью б вынес…

       Только поздно.
       Февраль-разлучник
       Слезливой гадостью вылез,
       Встал возле дома,
       Прислонился к стене,
       Сплюнул на землю комой;
       Протянул руку своей знакомой –
       Старичка моего жене.
       Старушонка с совком и веником
       Побежала во двор,
       Окну помахала
       Синим шарфом,
       А в окне –
       Старик с понедельником…

       Вспомнил февраль –
       Погрустнел, загляделся
       В квартиры даль;
       Вынул бутылку –
       Скрипки своей смычок:
       Раскричался про жизнь,
       Заревел старичок,
       А потом, всё бросив,
       Потащился по лестнице вниз.

       А на дворе – Март.
       И не злой этот месяц вовсе…
       Стоит, ждет,
       А в руках – синий шарф.
       Старичок, утерев рукавом слёзы,
       Улыбнулся мне.
       С месяцем поздоровался,
       Его за руку взял и пропал.