я и ПОЭТ

       Иду я недавно
       Ногами кривенькими
       По скользкой улице,
       Шевелю своими тощими извилинками…
       А тут мне шепот
       Из глазниц бессонницы:
       «Постойте! Кажется,
       Совсем не читают меня.
       Интересно, а кто-нибудь отважится
       Сказать,
       Что моя поэзия - ...?»
       Улица фыркнула: «Тоже мне…»
       И отвернулась нечаянно,
       А я простила голосу –
       Услышала отчаянье.
       Голос продолжил:
       «Что? И бог не бегает
       Со стихами под мышкой?
       - Да нет, что Вы..
       Я недавно видела:
       Рукой придерживая слипшиеся судороги,
       Носится с Вашей книжкой…
       А знаете, я иногда,
       Хвостом виляя,
       Глазами выкорчеванными
       По афишам шагаю.
       Происходящее – ужасает.
       Это нормально?
       - Желудки в панамах!
       Мокрая, будто её облизали,
       Толпа!
       Россия – была двуликая…
       Теперь – не та!
       Стала пристанищем
       Жителей, подымающих
       Лебёдками пузы;
       Пристегнувших
       К штанам
       Бока!
       
       Мне так стало
       От этих слов грустно,
       Что хотелось завыть,
       Мол, неправ!
       Только знала я:
       Масленых улиц
       Не изменится жирный устав!
       Я молчала с минуту,
       Переваривая склизкие правды слова;
       А потом,
       Ежесловно смущаясь,
       Прошептала моя голова:
       «Не причешете ли Вы мне уши?»
       Голос скользнул собеседника:
       «Рыжая…» - и пропал.
       А я, неспокойная, не выдержала
       И звякнула ему вслед тихонечко –
       Так, чтобы звук был совсем неброский:
       «Послушайте!
       Вы – гений!» - сказала я
       И добавила:
       «Дядя Маяковский.»