Проба Worda

Лишь иллюзия единства…
Между Богом и Маммоной –
слой искусства.
Отмолчимся –
Древним Римом, миром новым,
Просто чувством.
Притупляя гильотину
До усталости металла
Нотой, краской, словом, глиной,
Альфой, присказкой, началом.
Задержи на вдохе время,
В пыль роняя свиток мнений.
Декадансу
оставляя створки почек.
Рифмы клевер, сено строчек –
для Пегаса.

Мы не высохнем от мести,
И не станем с Заратустрой
Выше ростом.
Чувство чести –
Дыба крестная Прокруста
На погосте.
Не выдерживают кисти
Красок мира, наших вздохов.
Кто нас выселил, домыслив
Нами целую эпоху?
Мы – маршрут «туда-обратно»,
Только версты – результаты
Остановок.
Наше творчество – фрагменты
Черно-белой киноленты.
Боже, кто мы?
       ……………
Остается горьких истин
Сок, разлитый по ретортам
Или ведрам.
Коромыслят
Ад и рай второго сорта
Нашим родом.
Остаются труд и воля
И ржавеющая бритва.
Как святое послесловье:
«Мастер ценен Маргаритой».
Мы отвыкнем от предметов,
Сиротливо и бездетно
Ради мига.
Для мазка, строки и ноты,
Добавляя капли пота
В соль улыбок.

Поле выцвело заплатой.
Солнце село. И с полотен
Смотрит месяц.
Спят лопаты
по сараям в гривах метел.
Ими крестят
Наши души, судьбы, тропы,
Крылья, книги и могилы.
Истекают медом соты.
Мы уходим в перспективу.
Расстояние – лишь чувство
(между нами и искусством)
перелетов.
Лишь иллюзия единства.
Именами отмолчимся
В переплетах.