Моим поэтам

Я не многих поэтов знаю,
Кто затронул душу мою...
Сашу Пушкина — да, уважаю
Но Есенина больше люблю!

Свои самые лучшие вещи
На салфетках писал в кабаках
Только в них он - действительно блещет!
Словно серце сжимает в руках...

А красивое — у Гумилева,
Может, сердце так и не жмет...
Но не знаю стихов другого
Где романтики столько живет.

А Высоцкий - писал с надрывом
О любви, жизни, смерти, писал,
Может быть, и не так красиво...
Но зато — как же ОН их читал !

Есть одна в бессмертие дверца
Только те лишь запомнят стихи.
Что выходят прямо из сердца -
Не из пальцев ленивой руки.

И, конечно, я им - не ровня,
Ну какой, я, нафиг, поэт?
Я в душе пытаюсь заполнить
Место их.
       Ведь их - больше нет.

Почему я стихи сочиняю?
Что ищу в своих глупых словах?
Вместо них теперь сердце сжимаю
Я в своих неумелых руках.

А других поэтов читаю...
Да, красиво... Но не нахожу
У них то, что мне ТАК не хватает...
Лучше — сам для себя напишу.

Стихи пишутся — не для кого-то,
Чтоб известным стать, и удивить...
Человек просто хочет во что-то
Лишней крови из сердца отлить...