последний рубеж

Я чувствую, близок мой последний рубеж,
Сижу дома один, что-то воздух не свеж,
Выхожу на балкон и здесь воздух не чист,
Захожу, сажусь, беру чистый лист,
Пишу, пишу, а для чего не пойму,
Ведь пишу ни о чем и пишу ни кому.
Прочитал, строки что-то не удались,
Выхожу на балкон, но здесь воздух не чист,
И ото всюду доносится этот странный шум,
Он путает мысли, вгрызаясь в мой ум.
Захожу я обратно и пытаюсь писать,
Но как же писать, если не чем дышать.
И среди этого шума становится душно,
Становится ясно, что так много не нужно.
Зачеркиваю нервно все слова на листе,
Дышу, но где же весь воздух, ну где?
Скидываю все листки и книги на пол,
Встаю, переворачиваю свой письменный стол,
На балкон выбегаю, но здесь воздух не чист,
Смотрю наверх, на небо, затем смотрю вниз.
Почему же нет воздуха, не чем дышать,
И как загнанный зверь в моем теле душа.
Мне показалось, я вижу внизу в земле брешь,
Я бросаюсь с балкона, вот последний рубеж …
… Просыпаюсь, светло, тихо дождь моросит,
Все хорошо, голова лишь немного болит.
На столе беспорядок: книжки, листки –
Следы от моей вчерашней тоски.
Вспоминаю свой странный сегодняшний сон,
Тихо дверь открывая, выхожу на балкон.
Дышу. Воздух тяжелый, но от чего же,
Может просто из-за дождя, а может …