Зараза

Ищу ключевую фразу.
И в поисках, сну назло,
на лунную глядя фазу,
перо завязал узлом.

Дыру прочесал в затылке.
От дум пробирает страх.
Не лучше ль прижаться к милке,
коль я не силён в стихах?

Не лучше ли наслаждаться
её естеством и ню?
На милость природы сдаться,
которую я виню
за нрав свой непостоянный,
за грубость и дерзость фраз,
за то, что когда-то в ванной
мы с ней зажигали «джаз»?

Не лучше ль писать о главном –
дорогах и дураках.
Ну, в общем, о постоянном,
чтоб вытравить страсть и страх?

Но хочется всё и сразу!
Пускай, не легко со мной.
Какая ж она зараза,
что ею всегда больной?
12.01.08.


Рецензии