Вольфрамовая искра

Холодный мост, под мостом пути, железом гремят вагоны. И ветер мокрые щеки жжет, ресницы слепляя в лед. Я не люблю его, но сейчас я помню тепло ладони, бумажный шорох и запах снов, в которые он придет. Вчера асфальт затянуло льдом, ночь вымерзла до кристалльной звенящей тоненько пустоты. Я пела в ней "рыжий блюз". Мне никогда не бывало так тоскливо и так печально - я даже думала под конец, что все же в него влюблюсь. Дурацкий приторный шоколад, фальшивая елка в холле. Начальства нет, можно в ус не дуть - да только вот мне зачем? Я не люблю его, но сейчас - ах, только бы он позволил закрыть глаза и, забыв про всех, уснуть на его плече. А он - пронзительно однолюб, смешлив, на слова богатый - и, в общем, как я не посмотрю, все ближе, да все теплей. Он чуть медлителен, но всегда - как будто на низком старте; я словно знаю его сто лет, хоть встретила в октябре. Мы слышим мир на одной волне, молчим об одном и том же, и каждый раз за минуту до - не хочется уходить. Я даже чувствую, как порой, касаясь горячей кожи, его серебряный талисман лежит на его груди.

Среда, еще за окном темно, кофейный бодрящий запах. Я выпью чашку, прочту письмо - и выключат фонари.
Я не люблю его, но сейчас меня пробивает на смех - катаю имя на языке и греюсь им изнутри.