Гроза

Желтый! Красный! Золотой с отливом!
Небосвод всю ночь горит огнем!
Децибелы грома будят чертовщину.
Будто мир внезапно скаканул вверх дном.
Стаи бесов в огненных обличьях
Завели свой жуткий хоровод.
Небо рушит их ряды кривые
Проливным сентябрьским дождем.
Нипочем им - пляшут громыхая,
Озаряя небосвод, бегут.
Кто сильнее по земле ударит?
Кто насквозь пронзит? Свой спор ведут.
Ветер рвется прочь, как будто сгинуть.
Здесь не быть, куда-нибудь вперед.
Крылья ему жгут чертята золотые.
Он ревет с досады: «В путь! В путь! В путь!».
Он не жаждет быть лихим буяном.
На своем пути крушить, ломать?
Легким ветерком куда приятней
В золотой листве в лесу шуршать.
Но он мчится, жарят бесы перья.
Гром их, вслед рыча, хвалит:
«Молодцы, ребята,
Даже ветер не чего не стоит приструнить».
Бешеная резкость в их движениях.
Напряженность воздуха растет.
И ионы строятся в шеренги.
И озоном пахнет на сто верст.
Строй заполнен, значит полетели
Электроны в бесконечный путь.
Цикл понятен, где-то всегда минус.
Плюс и минус …
Смысл жизни тут?
Ой, простите, «смысл» слишком грубо.
Может просто правда путь?
Точка «А»- толчок. А «Б»? Постойте.
Для кого рывок, кому нырок.
Главное, чтоб круг не разорвался.
Главное куда-нибудь идти.
Ведь не зря Эйнштейн сказал:
«Ребята, главное энергию спасти!»