Хмурое утро
А в моей кофейной кружке кофе меньше, чем вина.
Только с каждой новой кружкой глубже я тону в говне -
Джа, задушенный подушкой, вновь не вспомнил обо мне...
Про меня, возможно, скажут, что любитель я понтов,
Но такое не покажут в сериале про ментов:
Гордо реет над страною бело-сине-красный стяг,
И, забыв про паранойю, каждый ищет свой ништяк.
Вновь ложится спать с рассветом подмосковная урла,
И Аллах над минаретом водку хлещет из горла.
Как обычно, на Голгофе дискотека и салют,
Разливают в чашки кофе, а потом неспешно пьют.
Мефистофель в час веселья сиганул с разбега в Рейн.
Фауст, мрачный от похмелья, допивает свой глинтвейн.
Вдалеке пронёсся шустро пломбированный вагон -
Это значит, Заратустра свой развозит самогон.
Кришна вновь играет в карты, Рама принят в местный клан.
Чуть поодаль, возле парты, Будда молча чертит план.
Где-то рядом бродит Шива - у него во рту сушняк.
Шива выглядит паршиво, а под глазом вновь синяк.
Небо серо и убого в обрамлении колец -
В небе нет сегодня бога, только Овен и Телец.
Каждый помнит личный номер, но не станет говорить,
Потому что бог не помер, он лишь вышел покурить.
Гармонист, проснувшись где-то, снова мучает баян,
А Господь, увидев это, разжигает свой кальян,
И приятно пахнет миро из распахнутых окон.
Тлеет в печке чья-то лира под осколками икон.
Тихо ползают химеры - их запал давно иссяк,
А обломки прежней веры мы легко забьём в косяк.
Митра пялится на карту, Шива дёргает за кран,
Брахма спрятался под парту и сдирает корку с ран.
Рама вновь садится в нарты, Кришна принят в Ку-Клукс-Клан.
Чуть поодаль, возле карты, Будда нервно курит план.
Он заботился о карме, и мечтал нырнуть в Урал,
Но пока он был в казарме, карму прапорщик украл...
Чёрту стал не страшен ладан, чёрта нам не победить.
Возле храма спит Бен-Ладен - я пришёл его будить...
Но Христос вдруг объявился, как обычно, пьяный в хлам -
Он вчера опять резвился, пригласив тибетских лам.
Вспомнил я былую дружбу и сказал, что выйдет срам:
Наш Господь придёт на службу, а его не пустят в храм.
Предвкушая перемены, я хочу уйти в запой.
Вновь пытаюсь резать вены, только нож совсем тупой...
Брахма вылез из-под парты, Шива вновь ломает кран,
Рама с Кришной взяли карты и открыли свой катран.
Шлюпки снова на приколе, догорела анаша,
Будда бегает по школе в голом виде, с криком: «Ша!»
Я, как прежде, без подружки, голова моя больна.
Смерть моя в кофейной кружке, только чья же в том вина?
Я давно хожу степенно, а в стихах - сплошной аврал,
Но скажите откровенно: я хоть в чём-то вам соврал?
март 2005
Свидетельство о публикации №108011503726