Холмы с зелёными шапками волос.
Нежность, ветра на горной вершине.
Запахи цветов врываются в нос.
Запахи альпики, и маков в долине.
Шатается каждый листок.
Будто смеясь с щекотки.
А солнце, начинает новый виток.
С одинокой, рыбацкой лодки.
Я освобождаюсь от всего.
Словно волны перестали биться о берег.
Ты отдаляешься от себя самого!
И летишь вперёд, навстречу, ветру.
Поток жизни подхватывает меня на руки.
В дымке клубящегося тумана проплывает ландшафт.
Это занимает меня безвозвратно.
Оставляя лишь шанс упасть вниз.
И вот новый порыв ветра кидает меня на скалы.
Но реальны ли они?
Смерть ли это, или только начало…
Остаётся лишь миг пред стеною.
Миг, на котором у тебя есть выбор…
Я оборачиваюсь вверх, видя небо над собою.
И с открытыми глазами врезаюсь
в холодный камень.
Господи, как хорош был полёт.
№41-25.07.2007.
El Condor Pasa
© Copyright: Антон Москаев, 2008
Свидетельство о публикации №108011404062
Свидетельство о публикации №108011404062
Рецензии