.....Гражданским поэтам Стихиры посвящаю
.......Пусть каждый возделывает свой сад.
..................................Вольтер
.........И выйдем, братья, к Божьему шатру
.........И я твои поглажу волоса.
.................................Блейк
Я не знаю, кто ты и откуда,
и в какого ты веруешь бога,
но я вижу, ты жаждешь чуда
и работаешь понемногу.
В этом мы, словно братья, похожи:
чудеса не рождаются вдруг!
Подивимся мы промыслу Божьему
и смирению праведных рук.
Непохожие в счастье и горе,
мы чужие, но лишь на словах.
Я узнаю тебя по мозолям
и весенним цветкам в волосах.
Брат, одну мы имеем заботу
и к единому счастью идём.
Знаю я, ты поёшь за работой,
и поверь, мне не важно о чём.
Мы родные! А дурь перебесится.
Не сгоняй ты улыбку с лица.
Раз одно мы имеем Отечество,
значит, брат, одного и Отца.
Что Ему наши "правые", "левые",
что Ему "либерал", "демократ"!
Он нам дал эту землю - возделывать,
превращая её в райский сад.
Да, и я был в жестокой сече,
видел смерть в глазах супостата,
чьею кровью мой меч отмечен.
Подниму ли его на брата?!
Подойди ко мне, обними,
без забрала и без щита я!
И когда воцарится мир,
вспомнит Русь, что она Святая.
Стихи о Родине
© Copyright: Клещщ, 2008
Свидетельство о публикации №108011404056
Свидетельство о публикации №108011404056
Рецензии
Снега России.
Какие-то особенно синие,
вырывающие из белых проз.
Промораживающие насквозь
душу,
всем разрушенным в ней, и тем, что рушат.
Выдыхаемые из истории,
каким-то удушающим горем
Подпространственным и внеэпохальным,
Неменяющимся условием «русской тайны».
Снега России.
Выпавшие из света зимами,
Собранные мозолистыми ладонями
Бога, оглушённого болями,
Стонами, засыпанных сажей,
в тёмных норах бездумья и даже,
Спастись немогущих, в руках сжимая белые трости,
Не хозяева в собственном доме – гости -
добро пожаловать, кому не лень - лишь бы бросали кости.
Луна. Считается, что она общая, и полная, и в фазе схваток,
Что, это не просто спутник земли, это её редуцированный отпечаток.
Но, позвольте! Луна, как снега России,
такая же, до удушья синяя,
Всегда, даже если Руси границы,
где-то вне пространства, в котором дрожат ресницы
Проходящего мимо чужой таверны,
вдруг зацепившегося размякшим нервом,
В миг сравнившимся со струной,
за полярность стекла. Отшвырнувшего свой
«Имидж» в лужу,
когда по душе, как картечь
прозвенела родная до боли речь.
Глубже
Никогда никого не пронзает спазм,
чем глядящего в выжженность лунных глаз,
И глотающего боль синюю,
где-то очень далеко от родины, от России.
Снега России.
Кружат над нею ангелы на крыльях синих
И стоят, не гнутся вокруг берёзы,
защищая её кольцом. И вполне серьёзно
Заколдовывают нарастающей дробью
тишины её леса и поля, пропахшие кровью.
Детство моё, уходящее в эти корни,
Вдавленное в стволы, как в литые формы,
Я не зову тебя. Может быть мной не найдено
верно, не вымученно это понятие –
Родина. Что это, что же? Наверное,
это что-то большое, трёхмерное,
Трескучее,
как морозы, колючее
и непостижимо могучее,
Первое.
Снега России.
Где спрятан колодец с неиссякающей силой,
Которой хватило бы...
Выкорчевать всё инородное из этих мест..?
Видите, милые,
как одиноко
на маковке церкви голубобокой
светится крест!
Елена Петрова 16.01.2008 01:58 • Заявить о нарушении
Какие-то особенно синие,
вырывающие из белых проз.
Промораживающие насквозь
душу,
всем разрушенным в ней, и тем, что рушат.
Выдыхаемые из истории,
каким-то удушающим горем
Подпространственным и внеэпохальным,
Неменяющимся условием «русской тайны».
Снега России.
Выпавшие из света зимами,
Собранные мозолистыми ладонями
Бога, оглушённого болями,
Стонами, засыпанных сажей,
в тёмных норах бездумья и даже,
Спастись немогущих, в руках сжимая белые трости,
Не хозяева в собственном доме – гости -
добро пожаловать, кому не лень - лишь бы бросали кости.
Луна. Считается, что она общая, и полная, и в фазе схваток,
Что, это не просто спутник земли, это её редуцированный отпечаток.
Но, позвольте! Луна, как снега России,
такая же, до удушья синяя,
Всегда, даже если Руси границы,
где-то вне пространства, в котором дрожат ресницы
Проходящего мимо чужой таверны,
вдруг зацепившегося размякшим нервом,
В миг сравнившимся со струной,
за полярность стекла. Отшвырнувшего свой
«Имидж» в лужу,
когда по душе, как картечь
прозвенела родная до боли речь.
Глубже
Никогда никого не пронзает спазм,
чем глядящего в выжженность лунных глаз,
И глотающего боль синюю,
где-то очень далеко от родины, от России.
Снега России.
Кружат над нею ангелы на крыльях синих
И стоят, не гнутся вокруг берёзы,
защищая её кольцом. И вполне серьёзно
Заколдовывают нарастающей дробью
тишины её леса и поля, пропахшие кровью.
Детство моё, уходящее в эти корни,
Вдавленное в стволы, как в литые формы,
Я не зову тебя. Может быть мной не найдено
верно, не вымученно это понятие –
Родина. Что это, что же? Наверное,
это что-то большое, трёхмерное,
Трескучее,
как морозы, колючее
и непостижимо могучее,
Первое.
Снега России.
Где спрятан колодец с неиссякающей силой,
Которой хватило бы...
Выкорчевать всё инородное из этих мест..?
Видите, милые,
как одиноко
на маковке церкви голубобокой
светится крест!
Елена Петрова 16.01.2008 01:58 • Заявить о нарушении
Спасибо за столь интересную по форме и содержанию рецензию, Елена! Даже и не знаю, что сказать Вам пока. И по размеру, и по количеству высказанных мыслей и эмоций, да еще и в стихотворной форме, редко приходится сталкиваться с такими рецензиями. Очень интересно. Буду осмысливать и понемногу знакомиться с Вашей поэзией. Еще раз спасибо!
Клещщ 20.01.2008 13:37 Заявить о нарушении
Клещщ 20.01.2008 13:37 Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
