зависть

никогда я не буду ни тем, ни тем, ни вот этим
я вообще не уверен, зачем я живу на свете
то есть - нужно ли, чтобы на свете такой вот жил
за каким же тогда я рвусь из кожи и жил,
как из пут, из костей выдираюсь - из клетки грудной
и бегу - не уверен, что кто-нибудь хочет бежать со мной
со мной идти до Луны и обратно в недобрый час
что кто-то пялится в небо, волнуясь: погас - не погас?
горит - не горит? светло ему там, тепло?
такое было, вроде бы было, а вдруг прошло?
а вдруг уже не горит и сам не знает о том?
а вдруг сейчас вот погас - и уже не вспыхнет потом?
а всё думает: я пылаю, я нужен, смотрите, я здесь -
а сам уже уголек, уже прах, уже пепел весь
насквозь и снова бормочет что-то там о себе
а кому это нужно, я вот спрошу, тебе? тебе?
да кому это нужно - слушать жалобы и похвальбу
а он всё о бабочках, крыльях, паленой звезде во лбу
а он - это я, и даже неловко смотреть, и не слушать - жаль
да и как от себя насовсем отвернуться?
как уйти и совсем никогда не вернуться?
и такая печаль, такая от этого, знаешь, бывает печаль