Я не хочу плясать под дудку понедельника

Я не хочу плясать под дудку
Понедельника,
Когда вымарываешь себя из постели,
Как дряхлого родственника,
Чтобы сказать ему: «Все образуется»
И запихнуть в рот лекарство.
В форточку дует северо-восточный ветер.
До этого он дул просто в стену,
Теперь я встал у него на пути,
Поеживаясь и растирая глаза,
Встал у него на пути,
Грудь напилась холодом,
Встал у него на пути
И стал частью его пути.
Крики морских птиц,
Плеск волн и гул барж,
Кольца гари над гранитом,
Дым сигарет дорожных рабочих,
Подхваченные ветром стоны нищих,
Нервные сигналы радиовышек,
Суета остывающего ночного эфира,
Запах пригоревшего сыра в закусочной,
Температура и влажность воздуха
И Бог весть что еще
Пришли, чтобы разбудить меня
В этот холодный понедельник.
Мир вошел, чтобы лечь мне на грудь
Своим телом,
Таким грубым и таким естественным.
В темноте блестел белый круг часов.
Я сел на диван.
Он заскрипел, как корабельная палуба.
Вновь отправляться в путь.
Что увидят мои глаза сегодня?
Фиолетовое утро,
День в снисходительном отверстии окна,
Фиолетовый вечер.
Но это немало.
Это значит, что я жив,
Это утро и этот вечер своим вечным декабрьским сумраком
Бросают мне вызов!
Что ж, таков мой удел
И я буду вытаскивать из их фиолетовой жижи
Все, что они надеялись от меня скрыть:
Случайно замеченную игру высоких ветвей
На фоне тучи, подсвеченной не то
Луной, не то гигантским фонарем,
Веселую игру собак на далеком пустыре,
Или неспешные шаги двух стариков,
Взявшихся за руки.

Я не хочу плясать под дудку понедельника,
Этого бога портов и фабрик,
Энтузиаста заводских гудков,
Дрожания сапог на плацу,
Повелителя занесенного над спиной раба
Кнута,
Этого коммивояжера, всучивающего нам
Свои собственные мечты,
Которые становятся кошмаром в горниле будней.
По улице идет шум и страх -
Понедельник подбирает жертв выходных дней,
Злорадно ухмыляясь и ставя галочки
В своем тайном и тщательно скрываемом
Плане добраться до всех.
Жгут свет окна баров,
Люди ищут спасенья в алкоголях и компаниях.
«Понедельник – день тяжелый», -
Выдохнет кто-то в пивную кружку.
Стрелки поползут к полуночи,
Я закрою форточку и в последний раз
Вздрогну от холода.


Рецензии
снова такой микс образов, ощущений, впечатлений...

но не даёт покоя мысль о том, что герой так и остался внутри, лишь обнаружив существование мира за окнами...обнаружив, но не определив себя частью его.. может я ошибаюсь?..

да, заметила - фотку поменял... устойчивая неустойчивость целостности образа *Я*...

посмотри автора
http://www.stihi.ru/author.html?neonemo
кажется есть что-то ... и он из Питера.

Вирилори Вирилори   19.04.2008 14:24     Заявить о нарушении
Привет! спасибо за глубокое проникновение в стихотворение))
А герой вернулся домой, просто все эти утра и вечера так перемешались, что уже непонятно, где начало и где конец в обыденном течении дней. Ну и про то, что не он считает себя частью этого всего - тоже верно:)

Алексей Лоскутов   22.04.2008 19:36   Заявить о нарушении
привет!!!
...просто остановиться и услышать, ощутить кожей, каждым нервом, что ЭТОТ миг - самый главный в этот самый миг и именно твой и ДЛЯ тебя..просто обрести ощущение себя... и тогда нет разницы во внешнем и внутреннем...но это, блиин, самое сложное!...но возможно!

Вирилори Вирилори   22.04.2008 19:51   Заявить о нарушении
УРА НОВОЙ ФОТКЕ!!!! :))))

Вирилори Вирилори   22.04.2008 19:52   Заявить о нарушении
Ура тебе и твоей проницательности!!

Алексей Лоскутов   22.04.2008 20:03   Заявить о нарушении