Нить

............ В.А. Брюггену посвящается


Один чудак не думал ни о чем,
А просто жил в предместье отдаленном.
Ему казалось, был он обречен
Исполнить роль одну из миллионов:
Глушить вино с тоскою пополам,
Играть шута, повесу, сибарита.
Но только Бог вручил ему талант,
Как будто нить – уйти из лабиринта.

Ему бы петь, свободу возлюбя!
И он запел, как жаворонок летом.
И он поверил в Бога и себя,
И принял дар, и стал-таки поэтом.
Его стихи увидели печать.
Его любил народ за многогранность.
Но время шло, и стал он замечать
Одну весьма загадочную странность.

Вот, например, решил он написать
(его влекла торжественная тема),
Как раздувает ветер паруса
У каравелл на траверзе Белема.
Налил чернил, открыл свое бюро,
Вообразил волну, косые реи,
Но завело проклятое перо
Его совсем в другие эмпиреи.

Какую тьму искомканных манжет
Он оборвал в отчаянье глубоком!
А все одно - задуманный сюжет
Уходит вбок, читай, выходит боком!
Его таланту прочили века.
Его звезда горит на небосводе!
Но понимает он наверняка:
Его рукой рука другая водит!

И взвесил факты горестно поэт,
Как массу гирь на тонком коромысле,
И наплевал поэт на этикет,
И Божий дар тогда переосмыслил.
Но ничего не смог переменить
Под голубой парчою небосвода,
Установив, что Ариадны нить -
Не просто нить, а нить … от кукловода!