Что, как-то, смертельно

Мне осталось чуть-чуть,
Хотя, вроде, здоров...
Но я скоро уйду - я душой это чую!
Не прошу оттянуть,
Не хочу докторов,
Что-то сделать успеть _
Вот и всё, что хочу я.

Я по-прежнему жду,
Хотя надо спешить
И в руке догорает
Моя сигарета....
Не успеть, не допеть...
Не дойти, не допеть...
Был Великий поэт
Мне ль не думать об этом...

Может час, Может год,
Может Целая жизнь!
До того бугорка,
Травою поросшего
Для чего я рождён?
Для чего я умру?...
Я ответ не узнаю
На эти вопросы....

Время есть, надо только
Чуть-чуть поднажать,
Только время уж слишком
Куда-то торопится.
Только надо-ль идти,
Или даже бежать?
Если чую душой -
Скоро всё это кончится!

Сколь смогу - доживу,
Сколь смогу - допою!
И дойду - ну, хотя бы
Докуда успею....
А потом - трын-трава
Душу встретит мою,
Там, где снег не морозит,
И Солнце не греет....

И закончится всё - и обиды на жизнь
И тоска по другой, и разочарованье.
И окажется - я всего-навсего был....
А потом прекратил своё существование