Разговор с музой о поэзии

Извините, граждане поэты,
Если слог мой прост и неказист.
С самого себя пишу сюжеты,
Зарифмовывая чистый лист.

Самому себе могу признаться,
Если возражений ваших нет –
Мне не нужно славы и оваций,
Я ж не Пушкин вовсе и не Фет,

Не Сергей Есенин и не Тютчев,
И до Евтушенко далеко…
Просто я писать пытаюсь лучше,
Чем умею. Это нелегко.

Расскажите ж, граждане поэты,
Как приходит муза по ночам,
Буду вам признателен за это,
Как души известнейшим врачам…

И когда пришла под утро Муза,
Я вскочил, застигнутый врасплох,
И, обняв её бильярдной лузой,
Вдруг услышал облегчённый вздох:

- Вы сегодня станете поэтом,
Так и быть, я принимаю вас.
- Ах, спасибо, Муза, вам за это,
Дайте расцелую вас сейчас!

- А вот фамильярностей не надо,
А не то обижусь и уйду,
Лучше я присяду с вами рядом,
Почитаю вашу ерунду.

Ну-ка, что вы там понаписали?
Как сие назвали вы, стихи?!
Братец, вы вообще стихи читали?
Это же собранье чепухи!

Сколько вы, родной, ни тренируйтесь,
Вам поэтом никогда не стать!
В общем, вы в поэзию не суйтесь,
Есть и так кому стишки писать…

Поблагодарив за откровенность,
Скорчив мину, словно с кислых щей,
Наплевав на неприкосновенность,
Злую Музу я прогнал взашей.

И сказал ей без интерпретаций,
Что она нелепа и смешна…
И, пообещав не возвращаться,
Муза повернулась и... ушла.
       ноябрь 2002 г.