Арбат

Есть улица в Москве,
Которой нет любимей.
И часто снится мне,
Как я иду по ней.
Играет гитарист
По нотам Паганини,
Художник желтый лист
Выводит на холсте.

За окнами кафе,
Шашлычных и харчевен
Сидит заезжий люд
И смотрит на меня.
Бреду я в октябре,
Конец его плачевен -
Все с улицы уйдут
С приходом ноября...


Рецензии