Я давно не пишу стихов...

***
Я давно не пишу стихов,
Что-то умерло, что-то сломалось…
Под упертостью тяжких оков
От меня ничего не осталось.

От земных, полутошных стенаний
До небесных волнующих арф,
Я как будто дотошливый странник,
Прорубаю в себе прежний дар.

И перо не скрипит под пальцами,
И не кроет листы блик чернил,
Что-то умерло. Что? Я не знаю.
Кто-то умер. Ушел. Не простил.

Разрываю в клочки лист тетрадный,
Зачеркнув весь изложенный текст.
Что-то кончилось. Что – я не знаю.
Это что-то - во мне или нет?

Я себя не прощаю ночами,
Оставляя ресниц мокрый след
На подушке с веселым орнаментом,
Укрываясь с главою от бед.

Не спасают ни слезы, ни ненависть,
Не дают мне дышать во всю грудь.
Надрываясь, томлюсь от бездельности,
От бездействий, от собственных мук,

Мной же вздуманных, мной растревоженных,
Просто так, ненарошно, к чему?
Я стихов не пишу обезумевших,
И дышать не могу, не могу…