***

Крик петуха
       будто разрушил
плотную стену
       сна.
       И вот, щурясь
На неподвижное мутное Солнце,
Молча иду в гул отчужденных улиц.
Мысли о страхе.
       Сердце в кармане рубахи
скомкано строками
       в листике боли.
Нужно бежать,
       но где же пороги,
Горные реки
       иль тень у берлоги?
Видно мои дела плохи…
       04.05.06


Рецензии