Один

Рождает вязкий сплав стихов словесная руда,
Они, нарушив мой покой, несут меня туда,
Где боль невысказанных слов блуждает в тишине,
Где ты не сможешь никогда не думать обо мне,

Где я не встречу тонкий взгляд усталых серых глаз,
Где только тени на часах услышат мой рассказ.
Рассказ о том, как я тебя берёг… Не уберёг!
Как чёрным призраком бродил по сумеркам дорог,

Как я искал твои следы в далёких городах,
Но лишь усмешек пустоту ловил в чужих глазах…
Бильярдный шар луны застыл на тлеющем сукне,
Звенящим эхом ворожит она в моём окне –

В какой галактике искать твой невесомый след?
Увы, не знает и луна. И прячется в рассвет.
Наступит день. И я пойду по солнечным часам,
Вокруг земли вращая тень, внимая голосам:

Мне песни росы будут петь сквозь мерный шелест трав,
Кукушка век отмерит мне, вторым дыханьем став.
Но что мне век и даже два, коль рядом нет тебя!
Застыли мерзкие часы и, стрелки теребя,

Стыдливо прячут циферблат в глубоком рукаве,
Утихомиривая пульс и страсти в голове.
И ветер, росы растрепав, заронит в сердце гнусь.
Опустошённый и больной я дико засмеюсь:

Такая жизнь, такой расклад – как злобный арлекин
Я средь игрушек и людей – один, один. Один…

       февраль-март 2004 г.