Нет любви

       Я осознал внезапно, будто вспомнил, что нет
       любви, наверное, давно. Её придумали
       все те, кто верит в счастье… Счастья нет.
       Оно такое разное: знать, что живой ещё под дулами
       Или купить себе… нет, жене своей – авто.
       Привычка быть обнятым, обцелованным – надолго ли?
       Хотя кому-то кажется, что сердце рвя своё,
       Страданьем по любви оборванной
       Заполнить можно всё отсутствие её.
       В том, кого так безумно любишь и с крыши
       Броситься готов, но медлишь без напутсвия
       Тех глаз и губ, в которых, видно, нет души.
       Ты понимаешь, что любил Себя Влюблённого
       И, видя, что страданьям нет конца, сдаёшься.
       Но вот, спустя года, ты ощутишь вдруг вкус солёного
       Поймёшь, что плачет лишь душа, а ты уже смеёшься –
       Из-за кого я так!.. Нет, в этом было что-то!
       Ты просто слишком глуп, чтобы понять, зачем никак
       Забыть её не можешь. Красотами любуешься болота
       И тонешь в нём. Ты просто к ней привык, дурак!
       
       Она заметила тебя среди других и лишь тебе
       Своё отдала предпочтенье. Вы были счастливы,
       Ах, снова это слово «счастье» - его ведь тоже нет.
       Вам было хорошо друг с другом, но знали ль вы
       Что ждёт вас после длительных свиданий,
       После объятий в парке на глазах у всех,
       После бесчисленных совместных умираний
       И расставаний через день, как будто насовсем.
       А ждал её охрипший, незнакомый голос,
       Что был ей мил и вдруг ей стал чужим –
       Ты был влюблён в Себя Влюблённого, вот подлость!
       И забывал о ней, и стал вдруг мнителен, скажи?
       Ведь, правда, что ты изменился с нею
       Сначала нежен был, внимателен, игрив
       И вдруг, её ещё любя, себя предать не смея
       Ты просто позабыл о том, что был Порыв.
       Его уж нет. Ты ищешь его тщетно
       И проклинаешь каждый день, что прожит
       Без неё.… И я потом по улице бродил полураздетый
       Плевать на все! Как без Неё?! Но сердце может.
       Оно ведь бьётся и всё тело дышит. Есть сигарета.
       Привычный жест. Огонь и этот звук.
       И запах. Боже, ведь она его не выносила.
       Я бросил же! А впрочем, все равно. Вокруг
       Толчётся та же жизнь, и ты, собрав все силы,
       Пытаешься в неё вцепиться, будто в поезд
       С разбегу впрыгнуть на ходу и вновь ловить
       Такой же скорбный взгляд, как твой.
       В вагоне, что несёт тебя к закату, пытаешься влюбить
       В себя кого-нибудь, кто согласится вдруг на это.
       
       Так что же есть любовь? Одних бросает в горы,
       Других приводит на могилу каждым летом,
       Кого-то заставляет лезть под пули… резать горло…
       Царапать на деревьях имена, скулить, писать стихотворенья,
       Рожать детей, не ведая, зачем перегружать планету,
       Молиться, лезть на сцену, делать преступленья.
       Причина этому всему одна – любовь, которой не было и нету.