Александр

Непочатая стопка книг,
Вновь сулящая наслажденье, –
И опять предо мной возник
Образ призрачного виденья.

Ему больше двух тысяч лет,
Он тускнеет под слоем пыли...
Но так свеж незаживший след
Полусказки и полубыли.

Вдохновляющий вновь и вновь
Души юные на победы,
Привносящий в войну любовь,
Исцеляющую все беды.

Он кружился вокруг меня
Смутным облаком, тихим звуком,
Словно пел Купидон, маня
Злыми стрелами с добрым луком...

Я не знала тогда о том,
Что тот отзвук – бесстрашный рыцарь.
Я не знала ещё о нём –
Но готова была влюбиться.

Я готова была любить
Даже отклик былых сражений –
Флибустьером, корсаром быть,
Что не ведает поражений.

Я ещё не могла понять,
Что и войнами правит жалость,
Что огня огнём не унять,
Что сражает и здесь усталость...

Было странно порою видеть,
Как дававший обет навек
Прекращал врага ненавидеть,
Замечал, что он – человек.

...Но однажды пришёл конец
Изумленьям натуры юной.
Я Ему отдала венец,
Натянула златые струны.

Тихий отзвук вдруг громом стал
Над заброшенным полем боя,
И воздвигнутый пьедестал
Вдруг узрел своего героя.

Он однажды явился мне
В ореоле слепящей славы,
На своём вороном коне –
Словно призрак былой державы.

Ослепляющий полубог,
Гениальный, бесстрашный воин.
Изумлённый, бесшумный вдох –
Разве кто-то Его достоин?..

Вдохновляющий вновь и вновь,
Заставляющий гнать усталость,
Привносящий в войну любовь –
Ту, что я так понять пыталась.

И вдруг стало до боли странно
Видеть ненависть в сотнях битв,
Расцветающих непрестанно
На другой стороне молитв.

Видеть воина с юным ликом,
Что воюет затем, чтоб бить,
Что в атаку несётся с криком
Не "Виктория!", а "Убить!"...

Я не знаю, чему он служит,
Тратя жизнь свою по минутам.
Я не знаю, кому он нужен,
Но, наверно, нужен кому-то...

Стало больно порою видеть
Юных нервов стальную нить,
Всех приученных ненавидеть,
Когда нужно уметь любить.

Привносящий в войну любовь,
В сотнях строк и поэм воспетый –
Пред тобою простершись вновь,
Я назваться дерзну "поэтом".

Не за то, что пишу стихи,
Не за то, что терзаю лиру, –
Все творенья мои плохи
По сравненью с моим кумиром.

Но за то, что смогла понять,
Что умение верить чувствам,
Даже в битве свой гнев унять –
Только это и есть – искусство.