Любовь на кромке лезвия Рукописи не сжигают!

Поэма

Посвящается двум Мастерам и одной Маргарите…

Пролог

Со всех концов того, конечно, света
Слетелись те, кто ночь считает днём
Для песни одинокого поэта
Все – пища, тема, соль... Но дело в том,
Что лишь двоих описывать нам надо,
Тех, кто не сам решил прийти на пир,
Влюблённые, о ком эта баллада –
Мастер и Маргарита. А поэт – вампир.

Глава 1. Она.

Тонкая улыбка на губах –
Не смеётся. Просто растерялась,
Так на этот бал прийти старалась,
Что продала б душу даже… Ах!
Проходящим царственно кивает,
Невзирая на оскалы-лица,
Её болью б мог любой напиться,
Но о боли – Ах! – никто не знает…
Средь гостей, как будто среди сора
Королева роется в надежде
Что вот-вот всё станет, как и прежде,
Но… Увы и ах, конец не скоро…
Демон-кот, подлей-ка даме спирта,
Пусть кружится во хмелю головка,
Но хотя б не будет так неловко,
Будто белой ниткой дело шито.
Вурдалаки, ведьмы и убийцы
Проходя, взирают с почитаньем,
Как на ту, что обладает знаньем
Запросто читать чужие лица,
А она в кошмарных полу-мордах
Видит то, что и другим заметно,
Вот мужчина, но не тот, заветный –
Граф-убийца шествует к ней гордо.
Как она хотела бы увидеть
Лишь того, которого так ждала,
Всех гостей опять зовёт сначала,
Не боясь задеть или обидеть.
Кто бы знал, как ей тут одиноко,
Без любимых рук, без его ласки,
Но вернуть нельзя его, как в сказке –
Он ушёл. Ушёл уже далёко.
И уже к концу гостей в приёмной
Она, скрыв от всех, слезинку сронит,
И лицо рукой небрежно тронет –
Дескать, королева нынче сонна…

Глава 2. Он.

В сером плаще, без подбоев и пуговиц,
Взглядом бесстрастным в себя он глядит,
Нервной рукою прижал к себе рукопись –
Всё, что осталось. А что впереди?
Ждёт ли его та, которую любит он?
Верит ли в чувство, что вспыхнуло вдруг?
И не волнует его то, что в рубище
Он никому не приятен вокруг.
В мире, где деспоты рулят державою
Он – сумасшедший, так «тройка» решит
Загнан в психушку рукой величавою,
Ну, а потом… а потом всё молчит.
Нет человека, и нету проблемы.
Мир с вольнодумцами резок и груб,
В голову вбито меж букв теоремы –
Критик неправды, как правило, туп!
Ровные мысли из уст изгоняются,
То, что удобно, вбивается в ум
Смертью с косой нам в ответ улыбается
«Правда» кривая на кладбище дум.
Он это вынес. Всё выстрадал. Вымучил.
Веру, как крест, протащил через ад
И из кармана пальто её вытащил,
Без колебаний шагнувший в створ врат.
Бал Сатаны. По сравненью со ссылкою –
Райский курорт средь приятнейших лиц.
Взгляд сквозь толпу вурдалаков с бутылками
Выхватил взмах тех, любимых ресниц.
Как же хотел он увидеть, хоть издали,
Даже с другим, даже если забыт…
Но вот хозяева бала увидели
Главного гостя. И демон манит,
Он подошёл. И от взгляда ответного
В сердце валун с жутким шумом упал –
Нет, не забыла писателя бедного,
Любит! Он это в глазах прочитал…

Глава 3. Бал.

Под флейты водосточных труб
И скрип несмазанных петель
Убийца в вальсе кружит труп
И призрак покидает щель.
Играет скрипка, ржёт тромбон,
Мяучит старый контрабас
Изгнать из тела душу вон –
Вот цель для каждого из нас.
Вампир-поэт. Я так зовусь,
И на балу стихи пишу,
Но нынче, прахом поклянусь,
Мотив готичный потушу…
Ведь посреди тумана тел
Стоят, обнявшись, те, кому
Я б песню посвятить хотел,
Назло всем «как?» и «почему?».
Она – Марго. На этот бал
Она пришла его вернуть,
Все, кого этот бал собрал,
Сего поступка видят суть –
Любовь. Она подвластна тем,
Кто ей болеет, как чумой,
Она превыше всех систем,
Ни в ад, ни в рай. Сама с собой,
Любви подвластны все вокруг,
Ей посвящают даже смерть,
И если ты влюблён, мой друг,
Способен ты всё-всё посметь.
Он – Мастер. Больше смысла нет
Его словами описать
Он – Мастер. Тьма и яркий свет
Не могут ничего сказать…
Его роман – как его жизнь,
А его жизнь – его любовь,
Нет потолка – лишь неба высь,
И нет границ. Он – Мастер слов!
Его любимая Марго
Ему дороже всех других,
А на балу он для того,
Чтобы найти себя средь них.
Он был в опале. Он погиб,
Сам для себя в себе пропал
И под виолончельный скрип
Он рядом с нею правит бал…
Я слышал шёпот их речей
И, исказив всего чуть-чуть,
Вам передам. И, ей же ей,
В нём вся была их жизней суть…

Глава 4. Он и она.

Она: Я так долго тебя ждала…

Он: Я так долго к тебе добирался…

Она: Не собою всю жизнь прожила…
Он: Без тебя по земле скитался…

Она: А ведь муж отдалился уже –
Видно, понял, что я с тобою…

Он: А я шёл, как босой на ноже,
Всю дорогу залил я кровью…

Она: А роман? Ты его сберёг?

Он: Лишь о нём и о тебе я думал,
Был мой путь до тебя далёк,
Как отсюда до кромки лунной,
Но я вышел из темноты –
Ты мне путь озарила светом,
Не утратил, видать, мечты…

Она: Ну, не будем сейчас об этом…
Я тебя ещё крепче люблю…

Он: А я крепче в тебя влюбляюсь…

Она: Вот сейчас я с тобой говорю,
А в уме всё понять стараюсь –
Ты реален иль это миф?
Может, демон со мной балует?

Он: Чтоб сомненья твои разбить,
Промолчу. Но тебя поцелую…

Вампир: И в союзе их жадных уст
Ничего не могло исчезнуть,
Влюблены. А от этих чувств
Убегать, господа, бесполезно,
Поцелуем он доказал,
Что не Воланда он творенье,
И что та, что всю жизнь искал –
Вот она. И сквозь все униженья
Он прошёл лишь в себе храня
Чувство к ней и родному дому,
Говоря себе день ото дня,
То, что нужно сказать любому:
«Где-то есть та, которой ты
Всё своё отдаёшь открыто,
Это ангел твоей мечты –
Твоя дама, твоя Маргарита»

Глава 5. Воланд.

Дьявольски выразителен,
Страшен и однозначен,
Бала распорядителем
Сам он себя назначил.
Вечностью-молью побитое
Кредо своё несёт,
Всё своё непрожитое
Знает наперечёт.
Да, Сатана. Да, демон он
Но не всесилен, нет:
Справится ли с проблемами
Века лихих побед?
Но всё же самое нужное
Он доведёт до конца,
Руша границы недужные,
Соединяя сердца.

Эпилог

Хоть в Москве, да хоть в самом Париже,
Даже в Темиртау, может быть,
Я такие же сюжеты вижу,
Что мне сердце хочется открыть.
Я – вампир, и мне размаха мало,
Но недавно слышал сердца стук –
Маргарита Мастером назвала
Друга моего… Удачи, друг!
25-26. XI. 2007