Поэт

Да, я поэт! Хотя меня тревожит
Сам факт того, что это признаю.
Ведь я подчас не знаю, что дороже.
И часто я нескладно говорю.

Пишу стихи, когда сказать не в силах,
Когда проблемы забирают сон,
Когда нечаянно обижаю милых,
Когда в ушах стоит какой-то звон.

Мне иногда становится тоскливо,
На ум приходят строки из стихов
О том, что было раньше мне любимо,
О горьком безразличии богов.

Тогда, мне кажется, приходит муза,
Мой мозг кипит от содержанья слов,
Которых смысл – тяжкая обуза,
Я на бумагу выплеснуть готов.

Но парадокс, ведь я ищу ответа,
Стараясь глубже заглянуть в себя.
И, как ни странно, я всегда при этом
Себя жалею, думаю, любя,

Что времени сейчас мне не хватает,
Что есть другие у меня дела.
А муза всё прекрасно понимает –
Таким уж меня мама родила.

И, в основном, я быстро забываю
Про доброе стремление творить.
Мне некогда. Я сразу остываю,
Иду на кухню что-нибудь варить.

Сегодня же история другая.
Сегодня я немного, но пишу.
И этот стих уверенно слагая
Я в такт своей душе – дышу.

Я чувствую гармонию с природой,
Сливаясь с каждой каплею росы.
Переживаю творческие роды
Я с появленьем каждой полосы.

И эти полосы в моей тетради
С неописуемым набором слов
Строкой к строке ложатся ради
Всё тех же вычурных богов,

Которых каждый сам себе ваяет
Не зная, что получится потом.
А белый лист бумаги быстро тает
Под пишущим чернилами пером.

Да я поэт! Я получаю наслажденье
От этого процесса суеты
В моей душе, без тени сожаленья
Я сам с собою перешёл на Ты.

Я стал спокойней, мягче и добрее
По отношению к себе и остальным.
Возможно, надо чаще и бодрее
Писать стихи и выглядеть шальным.


10.09.2007г.
03.25