Кровь на клинке

На ристалище зла, в бронзе древних оков
битв забытых песок, отголоски сражений.
Но зачем эта кровь? Для услады Богов?
Или спать не дает горький яд поражений?

Ты же сильно устал, мой никчемный Герой,
на скрещенных клинках это очень заметно.
Этот спор ни о чем, но приятно порой,
утонуть с головой мне в любви безответной...

Шаг, короткий удар, перебежка и... смех.
Расскажи, что ты мне доказать попытался?
Я могу быть неправ? Только что мне до всех,
для тебя, мой Герой, я неправым остался.

Мой Аттический Бог, посмотри-ка вокруг,
это наша судьба. В тех, кто нас окружает,
мы не видим порой, кто твой враг, а кто друг.
Но не это, поверь, меня так раздражает.

Потерявши себя в этом сонме веков,
и простившись с тобой я не стану добрее.
Говорить можно все, в перезвоне клинков
ложь и правда равны, говори же скорее!

Говори, что война - хоть не Рай, все же мёд,
рядом мальчиков строй, где-то девушек тоже,
но ласкающий всех все равно не поймет
ни одних ни других. Потому, что не сможет.

Говори, что Софокл - это скука и бред,
Еврипид и Эсхил - лишь продажные люди,
а Сократ и Платон - это только во вред,
ведь такие как ты, не подумавши, судят.

Нет души в серебре, но за этой ценой
нас уже много раз убивали и били...
Нет у нас ничего, лишь Олимп за спиной,
и поэтому мы так уверены в силе.

Как же много веков через скопище бед,
через сотни побед, я собой быть пытался.
Я, конечно, не Зевс, но и ты, Ганимед,
кто ты рядом со мной и... зачем ты остался?

А вокруг боль и сталь, а вокруг суета.
Вижу - преданный друг, ослабевший от раны,
он лежит на песке, под покровом щита...
Боги Спарты! Он мертв. Это больно и странно...

Холодеющий торс... и брони чешуя.
Что ж, того, что прошло, не исправишь.
Только кровь на клинке и улыбка твоя...
Что еще мне на память оставишь...?

* * *
Как эта истина жестока, но проста,
её ничем другим отныне не измеришь.
Все относительно: Любовь и Красота,
а Истина лишь в том, во что ты веришь...

08.01.08