КриК

Да, гори оно всё, синим пламенем!
Ох, паскудная вещь - эта жизнь!
И на кой это всё, скажи, надо мне?
И за что так достала, скажи?

Пятьдесят всего было разменяно.
Весну с летом я лишь прошагал,
Но мне осень - зимою заменена.
Кто-то там наверху оплошал.

Жалко, нету даров щедрых осени.
Я из августа - сразу в январь.
На висках моих нет еще проседи,
А под купол поднялся звонарь.

И летит звон над снежной равниною,
И метель волчью песню поёт.
Стало сердце моё белой льдиною.
И уже никуда не зовёт.

Может, нужно мне было по-тихому?
Промолчать и простить всё и всем.
Что, скажите мне, горю безликому,
Оттого, что кричу я иль нем?

Подлецам - простить душу прогнившую.
Всех продажных простить, всех иуд.
Жажду денег, ум-разум затмившую.
Даже тех, что по трупам идут.

Но я выплеснул боль свою строчками.
Стало легче? Наверное, нет...
Заменил бы я всё это точками,
Если б знал на всё верный ответ.

__________________________

Написал это всё сгоряча я.
И быть может всё это не так.
Подчас, горе с судьбою венчая,
Разрываем мы с жизнью контракт!


31.12.2007