говорили мне, будто время лечит,
но никто своих рук не кладет на плечи,
говорили будто одиночество сладко,
но не ел я слаще шоколадной помадки,
говорили мне, за такие речи,
никогда и никто ни за что не калечил,
только больно мне, от чего-не знаю,
от сознания страха, что сейчас умираю?
умираю-не страшно, как в книжках, поэмах,
умираю напрасно.читай-постепенно,
и снег за окном, тишина так бесценна...
как лезвие бритвы, что скользит по венам...
говорили будто не ведущий-немощь,
окислитель не окисляет щелочь,
говорили страх-вместо заключенья,
а свобода-главное заточенье.
говорили странно, и внахлест и в стычку,
не пытался я погасить эту спичку,
что огнем священным всегда согревала,
и свет дарила, жить заставляла,
но сегодня мой огонек угасает,
и жизнь спокойна, все замолкает,
и снег за окном, тишина бесценна...
как лезвие бритвы, что скользит по венам...
©
Спичка
© Copyright: Депрессивная Романтика, 2008
Свидетельство о публикации №108010703231
Свидетельство о публикации №108010703231
Рецензии