Георг Тракль

       
Ангел пальцем хрустальным стучал по воротам,
Пот кровавый поэта на лбу застывал…
Если б знать, что же ждет нас за тем Поворотом?
Что же каждый из нас… пред рожденьем своим забывал?


Рецензии