На гуще декабря
От сигареты низко стелется.
Мы утонули в этом. Кажется,
Секунд счастливая безделица,
По скорлупе стуча фарфоровой,
И громыхая ввысь петардами,
Сливаясь в жгутики бикфордовы,
Прошедшим падает за кадрами
Большого города, которому
Уже ничто не удивительно.
Окаменевшим от повторного
Он смотрит в нас весьма презрительно..
Мы для него - лишь одноразовый
Штришок уже давно рассказанный.
Пустые чашки. Жизнь. За фразою:
Ещё? – Да нет, пора, по разным нам…
И мы встаём (в прошедшем времени),
Уходим спинами от столика.
В остывшей гуще, в самой темени,
Лежит судьба отснятым роликом.
Свидетельство о публикации №108010701844