Это — Родина:
в чёрных лохмотьях,
С воспалённым блеском в глазах...
Что мне берег? —
и что мне — Родина?
На могильные плиты
виноградная лезет лоза.
Вот какая ты:
рожа бледная,
Да больничных тапочек шарк;
И всегда —
говорят —
победная, —
Но от этих побед
жарко.
Одуванчики
над поляной,
Колокольчики
над рекой...
Вечно голая,
вечно пьяная,
Ждущая хлеба
с протянутой артрозной рукой.
Это ты —
Россия облезлая...
Мне бы морду твою побрить!..
И по-прежнему —
птицы над Бездной, —
Словно — Бог:
перед тем,
как начал творить.
Родина
© Copyright: Роман Адрианов, 2008
Свидетельство о публикации №108010603265
Свидетельство о публикации №108010603265
Рецензии