Творчество

       

Могу писать о книжных полках,
Могу писать о суете.
Вообще, могу писать без толку.
В подъезде, дома на листе.

О высоте, о расстояниях,
О эфоричных состояниях,
О бесполезных расставаниях,
О не родившейся мечте…
Почти всегда…., почти везде.

Но ничего не происходит.
Всё та же ночь, как и вчера.
И час за часом, вмиг проходят
Всё точно так же, до утра.


Меня не слушаются строки.
Сегодня это в первый раз.
И будто, бегают от фраз.
-«Ну, где же вы, мои пророки»?!

И муза от меня ушла.
И образ свой не завещала.
Ведь, в ящик я стихи клала
И так давно не посвящала.

Мне одиноко без творенья
С самой собой наедине
Я, потерявшись в откровении,
Рисую солнце на стене,

Рисую лес, рисую вас…
Искриться в лицах умиленье.
И хор восторженности глаз
Мне напевает вдохновенье.

И льется песнь и льется стих
Для моих слушателей верных,
Таких живых и откровенных,
Таких мне близких и родных.

Быть может, и не настоящих.
Гуашью яркой на стене,
Но, улыбающихся мне
В моих иллюзиях парящих.

И в час, когда опять упрямы будут строки
И беспощадно одинока ночь,
И далеки от истины пророки,
Я знаю тех, кто в силах мне помочь…