Сумасшедший поэт

Тени деревьев в сени ночной
Качают главами над гладью речной;
За столом у камина засиделся поэт, –
Его руки дрожат, а в руках – пистолет.
Вдруг рифма пришла, как лучик звезды,
И поэт отложил пистолет до поры;
Взял перо и чернила, и в линейку листы, –
Надо всё записать до прихода зари.

Когда Муза похожа
На шаг к суициду,
Она целится в спину,
И хочет стрелять.
Её гнусная рожа
Корчит кислую мину, –
Себя нужно спасать,
Всё бросать и бежать!

Но поэт усмехнулся и строфу набросал,
В это время к нему кто-то в дверь постучал.
(Называлось творенье: «Как сходят с ума»,
в нём под жизнью поэта подводилась черта).
Он спросил негодуя: «Кто меня посетил?!»
Из-за двери ответили: «Тот, кто просил
У тебя подаяния в прошлый четверг,
Тот, кого ты в своём безрассудстве отверг».

Но поэт, размышляя о жизни земной,
Совершенно не помнил, кто это такой.
Он сказал: «Уходи, и прощай навсегда,
И прошу: в этот дом не ходи никогда!»
«Это дело твоё, – гость ответил снаружи, –
Но я думаю, так будет только лишь хуже,
Потому, что я твой спутник в жизни былой,
Я отец-покровитель твоей Музы больной».

Эта Муза похожа
На рваную рану,
На волчию яму,
На ножик в спине;
Обдирается кожа,
А я ангелом стану,
И буду во сне
Всё парить в синеве.

«Уходи! Убирайся!» – Поэт не сдержался,
И пальнул по двери так, что свет расплескался,
А когда отворил её, то увидал:
На пороге его мальчик нищий лежал.
Он его взял на руки и в поле отнёс,
Где у леса опушки разлёгся погост.
И оставил его там под чёрным крестом,
А сам тихо поплёлся в свой старенький дом.

И, как прежде, перо над листом занеслось,
Но с него ни чернил, ни стихов не лилось.
Словно гром среди ночи, и понял поэт,
Что ни Музы, ни Лиры теперь больше нет.
Он швырнул в разожжённый камин все стихи,
Что когда-либо были написаны им,
А другою рукой пистолет ухватил…
В это время луч солнца горизонт осветил.

Этот лучик похож был
На знак провиденья,
И такое мученье
Отразилось в глазах…
Новый день – тот погож был,
Но поэта паденье
Он уже не увидел,
А огонь стих лизал.

И только тени деревьев в сени ночной
Качали главами над гладью речной.


22.07.2003


Рецензии
Все мы, рабы ветреных муз, не совсем нормальны или совсем ненормальны... если радость - так фонтан во все стороны, если печаль - так стреляться, а если мешают - так и пристрелить можем.
Понравилось очень!
С теплом S/

Арли С   16.07.2008 18:04     Заявить о нарушении
На это произведение написано 40 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.