Мне снится смерть, её читаю в лицах
Людей и городов, а наяву
С трудом осознаю, что я живу...
Одновременно жертва и убийца.
И болен я тоской по пониманью,
Отчаяньем, направленным к виску...
Куда иду я сквозь свою тоску?
Туда, где жизнь - лишь способ наказанья?
Зачем я здесь? Я сам себе противен!
Что это за нелепая игра?
Бросаю вверх поступки и мотивы,
Живу вперёд, не выйдя из вчера.
Мне снится смерть всё чаще... я теряю
Себя на дне того, во что играю.
// 11.12.12
Фарс
© Copyright: Анна Шпреегарт, 2008
Свидетельство о публикации №108010501039
Свидетельство о публикации №108010501039
Рецензии
