со временем

не исчезнет из памяти твоя надменная линия рта
хоть и я не та.
хоть и сжатое чувство в груди не проходит со временем.
болью в темени.
да нарочно набухшие вены усталостью
так и ждут старости.

моих мыслей сдавленных и на память оставленных на фото
твоих губ выцветших,
так странно и интересно-трагично в голове
как на ткани вышитых.

больше. и дальше потребность в поисках.
снова боль в висках.
снова градом отважным бездушным ботинки изодраны.
руки в кровь содраны.

а я продолжаю бродить безостановочно – важно
самой стать отважной.

и даже замкнувшись в слепом одиночестве
вспоминать отчество.
безнадежно надеясь, что есть выход не с чёрного,
есть с парадного.
ничего обратного.

для кого-то из «просто знакомых» останусь запятнан любовью
как наш мир кровью.
для кого-то... мне даже не интересно останусь ли для кого-то
как спетая нота,
как спичка дотла,
как свеча до огарка,
как старенькая пробеговая иномарка,
или овчарка,
или чая использованная заварка,
или просто гуляющая по парку...

настолько не важно. не нужно. не архипроблематично.

«я для кого-то» - вторично.

мне память Твоя
и скулы Твои
и жизнь Твоя
и Ты лично.