Просыпаюсь

Просыпаюсь.
Мой мутный божок стоит передо мной, с букетом ромашек, предлагая прожить этот день. И ещё не один. Я тру сонные глаза, попутно размышляя на тему «жить или не жить». Жить.
Я знаю, есть птицы, что не умеют летать. Это нормально. Это просто отказ от неба. Это абсолютное стремление делать шаги, видеть корявость мирской поверхности, это всего лишь не знать невесомость. Это гордость за ощущение своего тела.
Я назову себя Бегущим. У меня всего лишь есть ноги. Две.
Вероятно, у меня есть и крылья. Я слышу, как они шуршат, когда я падаю. Но это всего лишь эхо моих возможностей. Всего лишь постоянное снижение скорости.
Давай поговорим.
Я мысленно соприкасаюсь с чьим – то присутствием в этой клетке. Разве здесь никого нет?
Оно тянет ко мне руки, и мне хочется танцевать с этим загадочным Никем. Может быть, вальс или танго… шептать « раз, два, три, раз…» с закрытыми глазами, чтобы очутиться в Нём. В его теле без мышц и кожи. И уйти с ним в его обитель. Просто смеяться, а потом молчать... раз, два…
Я назову его Одиноким.
Я знаю, что есть совершенно белые звери. Они просто отказались от цвета. Возможно, это маленькое проявление своеволия. Это чистота с лапками, коготками, мокрым носом. Я никогда не встречала совершенных людей. Нечистотами сквозит ото всех. Ничего белого. Ничего святого.
 Я назову их Обитатели.
Сегодня так холодно, что Одинокий сидит со мной под одеялом. Я слышу, как по стеклу бегут капли. Перешёптываются, как тайные любовники. Им сегодня можно грустить, рыдать, заглядывать в прозрачные глаза окон. Я подумала, что очень боюсь дождя.
Он заражает меня вирусом по имени Грусть.
Я знаю, что вокруг всё пахнет безысходностью, сигаретным дымом, померкшим костром, мокрыми листьями. Я знаю, что есть что-то, чего не объяснить словами, то, что нельзя ущипнуть, узреть, понять,…но я это чувствую. Так же как и Одинокого, который затрагивает губами мякоть моей щеки.. .
Я ведь и живу только потому, что не всем успела дать имена. Я так много ещё не знаю.