Взбесившаяся мысль

Когда-то в детстве я, в лесу гуляя,
Лисицей бешеной был встречен у реки,
Она неслась, живое всё кусая,
Забрызгивая пеною кусты.

Слюна белесая мне на руку попала,
Опасный вирус в голову проник:
Одна из мыслей бешеною стала
И взбудоражила спокойные мозги.

Она точит и пилит непрестанно,
Как короед у брошенной доски,
И повторяет фразу постоянно:
«Чем пишутся хорошие стихи?».

Ответа нет иль он закопан глубже.
Я с фонарем хожу средь бела дня.
Понять пытаюсь: если строчка лучше,
То мной написана иль чем-то без меня?

Пером гусиным, в пальчиках зажатым,
Капризной музы, заглянувшей вдруг?
Или душой, страданием помятой,
И разорвавшей смерти черный круг?

Неуловимым ветром, что ласкает
Твоих волос лохматую копну,
И с губ твоих бессовестно срывает
Медовых поцелуев череду?

А может сердцем, злобы не видавшим,
Не умудренным ни во лжи, ни в суете,
И искренне любви всем пожелавшим,
Исторгнув капли счастья по весне?

Иль кровью алою из недопитой чаши,
Налитой загодя, из вскрытых ночью вен,
Из-за того, что он не с ней, а с той, что старше,
И ждать бессмысленно от жизни перемен?
       
Клубится в голове словесный сбитень,
Чем приготовлен он к исходу дня?
Быть может, той невидимою нитью,
Что связывает небо и меня.

Вгляделся лучше в рубленые ямбы -
Они уверенность дают стихам -
В них звон небес и свет волшебной лампы
С животною слюною пополам.

Лисица же, что в детстве повстречалась,
Была гонцом и вестником судьбы,
И вирус на проверку оказался
Обычным даром сочинять стихи.