***

Пол..
и серый потолок- пятнистый потолок…
ветхий и пожелтевший от дыма висел на стенах,
 а свет… что свет?
Он был бесполезен как и все вокруг человека…
человека сидевшего на дне
своей пожелтевшей от дыма сущности.
Забытый и никому не принадлежащей человек.
От влаги штукатурка стен потрескалась
и начала шелушится… и уже давно,
 а стул…
стоящий чуть дальше… чуть…
 чуть от середины стоящий,
 чуть скрипел и свет…
тусклый больничный свет фонаря
оттолкнул его тень беспомощно в сторону-
 что то черное пряталось за контурами и обрывками старого стула,
 боясь увидеть «что же там за окном».

 Стекло…
 с налетом было бесполезно и бездушно
 а как жаль прозрачному стеклу
 когда человек сморит в окно и не обращает внимание на стекло…
через которое смотрит.
Да, когда ты ничего назначишь это страшно даже…чуть…
чуть подумать об этом
Представьте весь мир смотрит сквозь тебя
 как сквозь стекло и ты
 ничего не можешь сделать- у тебя нет души!!!
 А что значит душа?
 и как можно сказать что она есть
 или это метафора?

Перышко…
клочок бумаги гонимый ветром
 тоже движется- а у него есть душа?
Вы скажите нет.
А человек с пустой грудью,
 который тоже чем то гонимый
может быть человеком
 если он как песок
сух и бездушен?
Но ведь на клочке бумаги другой…
 даже не ЧУТЬ а совершено Иной Человек написал стихи…
он вложил в них то самое что переполняет душу…
клочок бумаги обрел силу…
 та что между строк таится
 а мы ведь и не ведаем
что там есть,
потому что невидим
а невидим потому что есть глаза-
 стеклянные которые ничего не видят
 кроме контуров и обрывков линий…
 пустых остроконечных очертаний
и истраченной по простому краской измазано все,…
но в клочке бумаге есть жизнь,
потому что ее туда бережно вложили,
 а в тебе человек нет ничего того,
 что есть в этом малом
обрывке ЖИЗНИ понимаешь человек?
 Я ничего не значу для этого мира…
 боже мир как столь беспечно
можно было кинуть слово мир на этот Ад?
 Закрыв от «глаз» всю правду- все метафора,
обман.
Кто, скажите, кто так напрасно
 тратит время на эти слоги?
 
Мир,
да в нем нет ни капли мира,
а тем более жизни,
что просто жалко и стыдно
 смотреть чрез стекло
 на всю эту паучью пыльную возню.
Весь этот рокот железа,
грохот, чьих то ртов
режущий до крови уши своим грубым отвратством.
 Мы дышим смертью,
все что окружает все что обволакивает человека-
 бесплодную каплю грязи
 в этом омуте все навеяно смертью.
 Включаешь телевизор
 и поток неумолимо мчится на тебя
 со скоростью локомотива
 врезается тебе в уши,
 а в ушах гул и чей то лепет и смерть.
 Ты выходишь на улицу
 и вдыхая гниль от умерших,
 от тех что роются под землей,
 от тех бесполезный что ищут путь наверх,
 от тех что отдают промокшей желчью,
от тех в которых упыри
 скользкие и гниющие ищут свежего.
 Так же и мы в потоке мяса
тоже куда то ползем как черви в грязи
 и падали разрываем руки в кровь
 и рвемся а Рай на верх как и черви в трупе…
 вокруг и везде от альфы
и до остроконечной омеги
мы будем жить смертью.
 

Один… 2…
не все ли тебе равно
 что после удара часов
 вокруг тебя кто то ушел из жизни.
Кокон, обмякший кокон упал на землю
 и все,
а все чуть сторонясь, ничуть не тревожатся
 о том что раз…
 и сотни людей вокруг тебя уже и нет.
 И то ты ведь не будешь рыдать
 если узнаешь что
 во время теракта погибли люди?
 Нет тебе все равно…
 мы все сшиты из одного и того же мяса
 но нам на столько безразлично
 а все потому что наш мир это стекло-
 ты смотришь сквозь него и ничего
не видишь… не видишь… не видишь.