Моему другу, посвящается

Я привык в стране босятской жить,
что-то я оставил там.
Тянется дорожки нить
к моим безумным пацанам.
Их малявам огорчаюсь я,
здесь глядя на жирное зверьё.
Ах, страна моя, моя страна,
как-же нам с тобой не повезло.
Путаны, блатные, фраера.
Пол страны вохры-экскремент,
пол страны сплошные лагеря,
в "xате"старший и то бывший мент.
За продажу тела и души
создаётся свойский капитал...
Потом добываются рубли-
баксов нал и прочий номинал.
А брадягам всё-"Делишки" шьют,
их-лепилы, полные тома.
И пакуя толпами везут,
в спецвагонах в лагеря.
-Почему же,я так рвусь туда?...
Дурость,скажет кто-то...
-Ну и пусть.
Но за то, с тобой наверняка,
будет у меня не лёгкий путь,
будет жизнь оплакивать судьба.
Добротой Норвегия пъянит,
Колондайк для воров и жулья,
-но,она-скажу незапретит,
верить в то,чего понять нельзя.
Не грузи меня базаром слов,
да и я,всё знаю наперёд...
Всеравно,давно готов,
взять билет на самолёт.
Тянет осень влагою домой,
мать старушку,батю навестить
и гордится мне-своей страной,
что довелось родится там и жить.