Ошалев от невзгодицы, отупев от обид,
Память месяцем клонится на распятья ракит.
Память, птицей уставшею, сев на свет маяка,
Видит нечто вчерашнее, слышит издалека:
Это зло и уверенно, не считая утрат,
Люди Витуса Беринга топорами стучат...
Вот, где мощь окаянная, что ей - свет, что ей - мгла !
Спорить так с океанами только сила могла!
В тяжких муках калёная, в состраданьи к живым,
Кандалами клеймённая по острогам сырым.
Кем та сила измерена? Где границы черта?
Люди Витуса Беринга конопатят борта...
Скучно бестолку маяться, пожирая года?
Вечно что-то ломается, караулит беда.
Суетой измочаленный, растерявши слова,
Окунёшься отчаянно в то, чем память жива:
Дымом тянет вдоль берега, застилая закат.
Люди Витуса Беринга новый парус кроят!..
Ошалев от невзгодицы...
© Copyright: Андрей Туголуков, 2007
Свидетельство о публикации №107123101547
Свидетельство о публикации №107123101547
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.