На столе лампада тлеет,
Чернила капли на столе.
Своим пером, как Бог владеет,
Творит поэт тут в полумгле.
Пропись, рифмы, обороты,
Белый лист покроют вдоль.
Длиннострокой и короткой,
Изольёт она счастье, боль.
Такой простой, самовлюблённый,
Ведь это свойственно поэту.
Высшим чувством окрылённый,
Далеко от Мира где-то.
Рука дрожит, глаза устали,
Но голос рвётся из груди.
Узнайте, люди, что не знали.
Ну что ж… Твори, поэт! Твори!
Ты, свят, поэт. Твори!
Твари на благо, без призренья.
Гласи о боли и любви,
В своём мире одинокого уединенья.
Твори, поэт!
© Copyright: Антоний Беляев, 2007
Свидетельство о публикации №107122900431
Свидетельство о публикации №107122900431
Рецензии
Как созвучно!.. Замечательное стихоТворение - спасибо!..
И заглядывайте на огонёк))) - http://www.stihi.ru/2007/07/22-928
С теплом,
Оля
Сполохова Ольга 17.01.2008 19:23 • Заявить о нарушении
И заглядывайте на огонёк))) - http://www.stihi.ru/2007/07/22-928
С теплом,
Оля
Сполохова Ольга 17.01.2008 19:23 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.