Тропы из рая

Плачет мастер, его душа, в детях его живет...
В их космах играло светило, и песни им птицы слагали
Южныe ароматы были завершенно-полными,
С каждой нотой от эманации многоголосой,
Овеваемых и сплетенных с ними ветров...


. . . . . . Дыхание и свобода выбора единородны древнему богу,
. . . . . . Который, меняя форму и искры, от мастера к мастеру...
. . . . . . Всегда следуя по мирским непроторенным дорогам,-
. . . . . . Так и не умирал.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . Нет,
. . . . . . . . . . . . . . . . . . не умирал.


Пришли иные времена, ценности и нравы...
Вот элитарные снобы - "держатели исскуства",
А вот копатели обрядов народовымирания...
И пантеоны их богов безлики и слепы.


Велиречаво, растащенное веками,
Золотого времени "вечного Рима" молчание.
Бронзы и мрамор в заточЕнньe скрываемы,
Столетиями скрипят обреченные на изгнание...

 
А он, их творец и создатель,
в последний день творения плакал...
Потому, как тот день был венцом творения
И предзнаменованием их конца...
Он же их лепил из того, что вынес из рая,- из любви...


Куда же выводят тропы из рая, что начало вели от вечной любви?
Из равнодушия и безразличия на руинах святынь возносятся города...
Обмениваясь и привыкая к боли развиваются новые страны
- Не пора ли задуматься, может быть хватит?- И просто жить по любви...


Вынесенной однажды из рая
От которой мастер плакал слезами творца
. . . . . . . . . . в творениях
. . . . . . . . . . Не умирая.


~@~

* - (Сырой набросок стихотворения, написанный со смартфона. Его еще предстоит перерабать, как впрочем и все стихотворения больничного цыкла, обозначенные смайликом ангела в кончце текста).