Стихи читают реже, чем слагают.
Такая жизнь у них, и честь такая,
Что, никому, как-будто, не нужны,
Простреленными чокаясь висками,
Всё ж никого они не отпускают
И дышат в губы кровью тишины.
За каждый слог заплачено сторицей:
От оголтелой детской небылицы
До неделимой были на краю -
Где яшма удостоена разбиться
В присутствии нетленной черепицы,
Отстаивая целостность свою.
***
© Copyright: Ольга Триллинг, 2007
Свидетельство о публикации №107122800534
Свидетельство о публикации №107122800534
Рецензии