Она

Она всегда твердила: "Нет чудес!"
И пряталась за пеленой завес,
Что создала она себе сама,
Боясь поверить и сойти с ума.
А время шло, не ведая границ,
Стирая череду имен и лиц,
Стирая в памяти события и сны,
И летний зной, и чистоту весны...
И ей казалось, жизнь проходит зря.
Осенний дождь, метели января...
И день за днем закат сменял рассвет,
И ей казалась то, что счастья нет.
И только ночь дарила ей огонь,
Что мягко теплился и грел ее ладонь.
И голоса теней шептали ей:
"Забудь печаль, сомнения развей!"
И так стремительно вдруг наступал рассвет...
Она не успевала дать ответ.
Исчезла ночь. Исчезла тишина...
Под светом дня она опять одна.
Днем лишь пустая оболочка без души,
Но ночью непокорных нет вершин!
Она расправит крылья и взлетит
В ночное небо, что ее манит,
К далеким звездам вечной темноты,
Что так похожи на ее мечты.
И в этот миг ей станет наплевать,
Что скоро день и надо бы поспать...
Но слишком поздно... Слишком высоко...
Она летит, касаясь облаков.
Вот звезды. Вот луна. И тишина...
И нет границ, и не достать до дна!
Закрыв глаза, она запрет на миг...
И сердца стук таких высот достиг!
И по щеке прощальная слеза,
И многое хотелось бы сказать...
И камнем вниз. И судорожный вздох.
И пустота. Вот жизненный итог.
Жизнь отдана... Кружатся перья крыл...
Нагова тела силуэт застыл.
Она мертва. Ее глаза пусты.
Остались лишь мечты... Ее мечты!
Она навеки в памяти небес...
Она всегда твердила: "Нет чудес..."