Одинокая

Вечерний сумрак одного из тысяч тусклых дней.
Я брёл по парку меж деревьев, под хворающей луною.
Как мрамор пола в морге бледной, будто бы на ней,
Недавно выпал снег, все кратеры набиты белизною.

Я брёл, забывшийся, перебирая рифмы и слова,
И вдруг увидел ту, что в этот поздний час, угрюмый,
Как будто с праздничных небес, от представления устав,
Уселась на скамейку отдохнуть от фраз бездарных и от шума.

Ах, незнакомка милая, твоё вино живительной струёй течёт
На дно хрустального бокала сердца, кажется, оно разбито.
Как сладок сок, что чувственность дразнит, что твой дал плод!
В тебе в таинственность и молодость искусство ввито.

Понурая главой, перебираешь складки платья нежною рукой,
Ты неизвестный свет, что озарил мой тёмный мир, беспечный,
И скучный. Тенью ближе подойду и тихо встану за тобой.
Я заберу тебя как сувенир, и ты со мной останешься навечно.

Среди диванов, бархата, шкафов, картин,
Цветов, отживших век, - им сладко спится.
Среди подушек, одеял ты скрасишь сплин,
(На склоне дней моих; до склона нынешнего дня),
Раскрасишь сплин,
что так давно преследовал меня,
Морщины оставляющий на лицах,

Быстрее, всё быстрее старя, но…
Я совершил то преступленье.
Я благодарствую тебе, спасло оно,
Меня, но не тебя от тленья.


11.07.2005