километры
стремятся к тебе из слепо-глухой столицы...
так пахнет зимой, от нее беспричинно пусто
и сотую ночь без ласковых рук не спится.
и сотую ночь зажгешь беспричинно свечи,
как будто огонь спаяет на время взгляды.
провинция шепчет на ухо: "время лечит"...
но, странно - лекарству этому ты не рада.
и нет панацеи мыслям, словам и взглядам.
а надо.
Свидетельство о публикации №107122703343